Какими бы красивыми ни были игры,они не заменят вашего воображения.
«…и как будто бы голос кричит мне, я здесь уже был. В этих темно-вишневых лесах, в расписных небесах, среди серых камней и могил…»
Как редко посещает нас в муторно-веселой суматохе города муза свободного времени! Но если уж она приходит, то несет с собой целый вихрь забыто-незнакомых ощущений, которые ты тут же, как прилежный ученик госпожи Жизни спешишь наново изучить, осмыслить, запомнить. Не старайся, путник судьбы, это невозможно.
Догорал апрель… догорал день… тлели мечты. Безветрие, некому раздуть спокойный и ленивый жар вдохновения. Но она пришла, явилась внезапным осознанием, так похожим на прозрение. Мысли полыхнули холодным огнем листопада, и среди них выбилась одна: «Почему весна так похожа на осень?». Кто-то вроде говорил о каких-то сестрах-временах года… Кто? Когда? Не помню. Наверно в прошлой жизни или в сказке.
Кажется, что не я это подумала, а кто-то пытается меня успокоить:
-А разве она была? Прошлая жизнь
Я удивляюсь из последних сил. Почему-то хочется плакать.
-А разве ты что-то помнишь?
Нет, я ничего не помню и не знаю. Я просто иду. Иду и вспоминаю, что не заметила, как погибли все несуразно-серые сугробы. Ведь раньше они были, они напоминали камни на голой земле с редкой, но сочной травой. Не верилось, что они - последние напоминания беспечным людишкам о вечном царстве синеокой царицы зимы исчезли, развеялись как туман незаметно, быстро и необратимо. А была ли зима?
-Эй! Скажи мне. Были ли сугробы, зима, снег?- спрашиваю я когда в памяти вспыхивает случайный, неправильный снег на темно-зеленой листве.
-Сугробы? Что такое сугробы? А снег? Ты разве что-то помнишь?- голос ласковый-ласковый баюкает, обволакивает, не оставляет эха.
-Нет, не помню. Может это был сон?- но я не помнила даже что такое сон.
Может она муза забвенья? Небо затянуто не очень темными тучами и облаками, наверно поэтому так светло. Воздух пыльный, запыленные и сами мысли. Чей это песок? Может ее? Тепло… пересохли губы. Ласковый ветер легко касается пылающих щек, закидывает на лицо тонкую прядку волос, еще больше сушит приоткрытый рот и довольный собой утихает. Парит, и среди пыльного воздуха предчувствием близкого счастья возникает свежесть.
Тонкое, иголкой пронзающее ощущение гармонии и восторга, пока только конденсирующегося на стенках души. Щипет глаза. Пепельный, как будто подернутый пылью, пейзаж не оставляет сомнения в своей правильности. Забылись старые вопросы при взгляде на земляные еще голые холмы, заросшие сочной травой поляны и низменности, коричневые деревья, кое-где подернувшиеся еле заметной зеленоватой тенью полураспустившихся почек. Весна нынче к нам припозднилась, никак дела были.
Постойте, а что было до весны? Что такое весна?
-А что было до этого?
-Ничего.
-Совсем? Неужели так было всегда? И всегда будет?
-Конечно, всегда. А разве ты помнишь другое время? Ну, не бойся. Спи, малышка. Ты устала, и тебе приснился сон. Посмотри на эти стволы. Разве они могут быть другими? Разве краски мира могут быть ярче? Существует ли что-то кроме этой полудремы? Усни, дите. Не бойся, усни…- в голове мелькнула мысль, что именно так, должно быть, укладывают спать непослушных ребят, и я поняла, что и в правду устала.
Сомнений не оставалось. Мысли текли не спеша. Кажется кто-то очень давно, возможно в этой самой несуществующей прошлой жизни, сказал мне, что когда любишь лучше верить, что это навсегда. О чем это я? Ветер еще раз пробежался длинными и ласковыми пальцами по моему лицу и поцеловал меня в губы. Становилось свежее, но пыль и не думала оседать, наверно она тоже вечная. С каждым шагом усиливалось трепетное ощущение предстоящей радости. Я бездумно смотрела вокруг, а сознанье медленно засыпало. Мне показалось, как будто кто-то беззвучно улыбнулся за спиной.
- Дождь будет только вечером,- подумала я и шагнула в прохладную тишину подъезда.
P.S.
Как редко посещает нас в муторно-веселой суматохе города муза свободного времени! Но если уж она приходит, то несет с собой целый вихрь забыто-незнакомых ощущений, которые ты тут же, как прилежный ученик госпожи Жизни спешишь наново изучить, осмыслить, запомнить. Не старайся, путник судьбы, это невозможно.
Догорал апрель… догорал день… тлели мечты. Безветрие, некому раздуть спокойный и ленивый жар вдохновения. Но она пришла, явилась внезапным осознанием, так похожим на прозрение. Мысли полыхнули холодным огнем листопада, и среди них выбилась одна: «Почему весна так похожа на осень?». Кто-то вроде говорил о каких-то сестрах-временах года… Кто? Когда? Не помню. Наверно в прошлой жизни или в сказке.
Кажется, что не я это подумала, а кто-то пытается меня успокоить:
-А разве она была? Прошлая жизнь
Я удивляюсь из последних сил. Почему-то хочется плакать.
-А разве ты что-то помнишь?
Нет, я ничего не помню и не знаю. Я просто иду. Иду и вспоминаю, что не заметила, как погибли все несуразно-серые сугробы. Ведь раньше они были, они напоминали камни на голой земле с редкой, но сочной травой. Не верилось, что они - последние напоминания беспечным людишкам о вечном царстве синеокой царицы зимы исчезли, развеялись как туман незаметно, быстро и необратимо. А была ли зима?
-Эй! Скажи мне. Были ли сугробы, зима, снег?- спрашиваю я когда в памяти вспыхивает случайный, неправильный снег на темно-зеленой листве.
-Сугробы? Что такое сугробы? А снег? Ты разве что-то помнишь?- голос ласковый-ласковый баюкает, обволакивает, не оставляет эха.
-Нет, не помню. Может это был сон?- но я не помнила даже что такое сон.
Может она муза забвенья? Небо затянуто не очень темными тучами и облаками, наверно поэтому так светло. Воздух пыльный, запыленные и сами мысли. Чей это песок? Может ее? Тепло… пересохли губы. Ласковый ветер легко касается пылающих щек, закидывает на лицо тонкую прядку волос, еще больше сушит приоткрытый рот и довольный собой утихает. Парит, и среди пыльного воздуха предчувствием близкого счастья возникает свежесть.
Тонкое, иголкой пронзающее ощущение гармонии и восторга, пока только конденсирующегося на стенках души. Щипет глаза. Пепельный, как будто подернутый пылью, пейзаж не оставляет сомнения в своей правильности. Забылись старые вопросы при взгляде на земляные еще голые холмы, заросшие сочной травой поляны и низменности, коричневые деревья, кое-где подернувшиеся еле заметной зеленоватой тенью полураспустившихся почек. Весна нынче к нам припозднилась, никак дела были.
Постойте, а что было до весны? Что такое весна?
-А что было до этого?
-Ничего.
-Совсем? Неужели так было всегда? И всегда будет?
-Конечно, всегда. А разве ты помнишь другое время? Ну, не бойся. Спи, малышка. Ты устала, и тебе приснился сон. Посмотри на эти стволы. Разве они могут быть другими? Разве краски мира могут быть ярче? Существует ли что-то кроме этой полудремы? Усни, дите. Не бойся, усни…- в голове мелькнула мысль, что именно так, должно быть, укладывают спать непослушных ребят, и я поняла, что и в правду устала.
Сомнений не оставалось. Мысли текли не спеша. Кажется кто-то очень давно, возможно в этой самой несуществующей прошлой жизни, сказал мне, что когда любишь лучше верить, что это навсегда. О чем это я? Ветер еще раз пробежался длинными и ласковыми пальцами по моему лицу и поцеловал меня в губы. Становилось свежее, но пыль и не думала оседать, наверно она тоже вечная. С каждым шагом усиливалось трепетное ощущение предстоящей радости. Я бездумно смотрела вокруг, а сознанье медленно засыпало. Мне показалось, как будто кто-то беззвучно улыбнулся за спиной.
- Дождь будет только вечером,- подумала я и шагнула в прохладную тишину подъезда.
P.S.
-
-
31.03.2007 в 19:32-
-
06.04.2007 в 00:37отдельное спасибо, за подробное объяснение того, как изменился мой стить за последние 2 года.